"Tout visage d'enfant est plus vieux que la lumière qui l'éclaire. Ce sont les larmes des naissants."
(Pascal Quignard, "La Haine De La Musique)

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Assis, pour ne pas dire à moitié écroulé, sur une petite marche d'escalier, je contemple... L'Immeuble. Après la contemplation des étendues mornes et désertiques, la contemplation des silences suspendus et infinis, la contemplation des odieux et pieux mensonges... La contemplation du lieu de L'Amour
Elle est partout, un peu ici, un peu là-bas, peut-être pas très loin en ce 14 mai 2013, à 11h. du matin.

Pour moi, c'était/c'est surtout ici.

Ce n'est ni un jour cryptique, ni un jour glorieux. C'est juste le jour où la mémoire n'est plus brisée. Et pour ce qui est de tous les efforts désespérés et avortés afin de revenir enfin ici, peu importe.
En gage, je vous laisse 90% de mon humour en prime. Et les rats, les apprentis-psychologues, les intrus, les fausses Chantal, les Mancinis, les roses fanées et les etcs.

En dépit du temps et des vomissures, l'immeuble, curieusement, a conservé une couleur blanche que l'on jurerait immaculée. Ou bien on l'a repeint. J'avais oublié le bleu, moins présent, mais cependant bel et bien là. Pas de noir, pas de gris, pas de rouge, pas de violet non plus. Juste un peu sur ses épaules, j'ai vu ça, aussi...

Cela bouge dans tous les sens, ici! Le Cours de l'Yser n'est pas mort.
Loin s'en faut. En fait, n'était-ce la sandwicherie au bas de l'immeuble, tout est intact.

Des gens entrent et sortent. Je me lève et traverse la rue. "Vous voulez entrer?" me demande une jeune fille.
J'entre.
Oh, non pas que je sois assez idiot pour espérer tomber nez à nez sur le nom...! Je suis ici pour m'imprégner de tout. Et voir. Alors, voyons.
Beaucoup d'appartements vides, non loués. Un dénommé Petit. Une Sandrine. Une Jessica.
Etonné?
Non.
Choqué?
Non.
Stupéfait?
Non.

Je sors. Le cimetière Israélite, en face. Toujours ici, lui aussi.
Mon Dieu. Et dire qu'on voudrait, qu'on aurait voulu me faire participer à un abominable holocauste...

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Quelques gosses retrouvés à Cleveland, Ohio. Une petite Fiona qui disparait. D'autres affaires sont passées sous silence. Fin mai, début des sentences pour le meurtre d'Alexandre Junca. En ce qui me concerne, c'était le début d'un très, très long réveil qui m'aura conduit plusieurs fois à me tromper de... Maisons.

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Trois ou quatre heures auparavant, une discussion d'ordre strict et rigoureux avec une femme, part, à un moment --- magie de l'instant? --- sur de l'imprévu. Quoique.

--- Mmmmm... Vous savez, l'Amour... Parfois... Faut-il VRAIMENT savoir? Retrouver, revoir l'Autre? Cette amnésie --- et je comprends à quel point c'est terrifiant --- faut-il que ça cesse?!
Un silence pesant plusieurs tonnes lui répond.
--- D'accord!!! (Elle rigole, répond de nouveau au téléphone, rigole de nouveau). Vous pourriez vous trouver des excuses! Des consolations! Vous dire par exemple, qu'avec tout ce temps qui a passé, vous risquez d'être très déçu! Elle ne doit pas être aussi jolie! Elle est peut-être devenue vieille, bobonne et ridée!

Malgré moi, je sens mes machoires s'ouvrir. Je montre les dents.

--- Je m'excuse, Monsieur... Je m'excuse... Vous n'allez pas me frapper, quand-même?! Je ne savais pas que... enfin... Je me sens très conne, très conne... (Elle baisse les yeux). En fait, je pense que vous avez raison: Il faut que tout redevienne clair. Pour Elle comme pour vous...

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En remontant le Cours de l'Yser, quelques infimes détails, à gauche et à droite. Un centre de relaxation Zen me redonne l'ombre de l'embryon d'un sourire. Collé sur un réverbère, juste une feuille: "1981". Cela me rappelle quelque chose qui, le temps de quelques semaines, avait eu une signification palpable.
Et ils décidèrent que que ça resterait ainsi. Dennis, Judas et d'autres. et les crickets. Et allez savoir qui et quoi. Même en n'en parlant jamais.

A personne.

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Pas de Médiathèques, aujourd'hui. Ni Mériadeck, ni Talence --- surtout pas celle-ci! Pas de disquaires. Pas de Bam Balam, pas même de Total Heaven. C'est dire...! Pas envie de musique. Rue Candale, cela fait belle lurette, il semblerait, que Discobox (avec ou sans Experience), a laissé place à une imprimerie. Thèses et mémoires. Cela me fait penser à la dernière fois où j'ai écouté le "Flight Of The Rat" de Deep Purple: "The message is a song... The memory is gone....". Sale putain d'Iscariote. Vieille ordure.

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C'est un chemin de...

La Haine de la Musique. Fallait s'y attendre. C'était prévisible, entre autres choses. Sauf que... Je n'avais convoqué personne.

Ni arrogant, ni insultant, ni péremptoire.
Et au réveil.... certainement suppliant

Puis, tout vole en éclats jusqu'à aujourd'hui. Tout.
Le Coeur. La cithare. Les écrits. Les voix d'enfants et les sanglots.

Mais, quoi que l'on fasse, Bordeaux ne ment pas.
La Gazette Utopia présente: "Le Passé", "L'Ecume des Jours", "Shokuzai". La fille, sur le côté gauche, pleure des larmes de sang. Elle se souvient... Ecrit en minuscule, autre part dans la même gazette... Non, ça, je je garde pour moi. Mais j'ai vu.

Et encore des panneaux publicitaires: "Le Purgatoire des Innocents"....
Shantel. Tal. "Ils se re-aiment" (NB: avaient-ils un jour cessé?!), avec Pierre Palmade et Michèle Laroque. Et aussi, et encore: Des Oiseaux de Passage...

Force monumentale de la persuasion?
Par la douleur, l'intelligence, la peur.... Et ça descend: La caricature et le non-respect, la nullité, l'impropre et fier d'être vulgaire.

Quoi qu'il en soit, c'est là et c'est partout!
Je voulais que cela reste un secret. Mais il ne fallait pas. Au lieu de quoi: Une Légende. Un Mythe. Un Amour qui a prit des proportions dépassant l'entendement.

Amour Massacré... Amour Infini... Amour Eternel...

Mon Amour

Je remonte dans le train, fort à regret.

Pas de musique.
A très bientôt, j'espère --- Espérons

Car...
On ne peut pas toujours se dire Adieu